BACOMENTALE

FINALMENTE ... E' REALTÀ

2011-05-30T15:40:46+02:00

BACOMENTALE

demenziali reminescenze da accoliti bukowskiani

Finalmente dopo una gestazione di ben tre anni "BACOMENTALE" diventa un libro

Quasi trecento pagine di delirio che non vogliono, ma sperano di far riflettere, seppur sempre col sorriso ...

scheda del libro

In uscita sulla piattaforma ilmiolibro.it potrà essere acquistato online anche sul sito di La Feltrinelli e su prenotazione presso tutte le librerie La Feltrinelli d'Italia.

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Qui sopra il frontale della copertina del libro!

BACOMENTALE STA ARRIVANDO

2011-04-26T09:29:58+02:00

Finalmente ci siamo …

Bacomentale

sta arrivando

forse …

IL SECONDO EPISODIO

2011-04-26T09:24:12+02:00

il “non seguito” di

KILL FEEL

Un secondo

agghiacciante episodio

dell’ardito progetto di

“Turbative di Coscienza”

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IL PRIMO ROMANZO

2010-04-30T09:33:38+02:00

Il primo racconto di

Pietro Giuseppe Mavrulis

KILL FEEL

se solo per ipotesi

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23 - SOTTO LE STELLE DEL MESSICO

2010-04-19T11:49:23+02:00

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Quella sera, ... tutto pimpante, andai a prelevare l’Artista per una serata elegante con due donzelle appena fuori Porta Saragozza, ... La serata non iniziò nel migliore dei modi e a seguir fedelmente i proverbi avremmo dovuto intuire che, da lì a qualche ora, sarebbe finita anche peggio ... Sta sera si cerca di esser eleganti, o almeno civili. Però è difficile ripulire l’osso senza prenderlo con le mani. E’ difficile pulirsi le mani cercando sulle gambe un tovagliolo caduto a terra. E’ difficile togliere una macchia d’unto a forma (diciamo) di “trifoglio” dall’orlo della cerniera dei pantaloni.
-E PORCA PUTTANA … IL VESTITO NO!
... Era il periodo del Sotto le stelle del Messico. Un locale col nome così sintetico da dover pagare una sovrattassa sull’insegna. Un locale da spanizzi, pieno di figli di papà e sboldrine con lo zainetto della Mandarina Duck ... Entrando, ancor più del volume per audiolesi, ti investiva un violento miscuglio di profumi speziati, lacche e gel ... Vedevi gruppetti di figastre anoressiche arrampicarsi scatenate in pose hard sui pali di ferro al centro dei tavoli, neanche tanto casualmente apposti per selvaggi strip ed ombelichi prominenti ... Alla chiusura ... in condizioni di demenza allo stato brado, raccattiamo le giacche assolutamente identiche abbandonate sullo schienale delle sedie tutta la sera, recuperiamo le otarie ... e ci appropinquiamo tra svarioni malcelati verso la macchina, sonnecchiante ai piedi dell’Università di Ingegneria ...
-Dove sono le chiavi della macchina
-Che ne so Vecchio
-Cazzo … non trovo le chiavi della macchina!
-Come sarebbe che non trovi le chiavi della macchina?
-Artista … non mi pare un concetto difficile
...
-Vecchio … non c’è altro da fare che chiamare un taxi
-E lascio qui la macchina … così se qualcuno ritrova le mie chiavi se la porta a casa? … non esiste proprio
-E allora che facciamo?
Alcuni lunghissimi secondi di alta tensione elettrizzano un silenzio forzato.
-Va bene … chiamiamo un taxi …
...
Ore dieci e trenta del mattino. Sono al telefono con l’Artista per la solita chiacchierata del giorno dopo.
-Vecchio senti … però c’ho da dirti ‘na cosa
... Il Vecchio quel giorno non disse nulla.
Semplicemente riagganciò il telefono, si alzò dal letto e davanti allo specchio passò una buon quarto d’ora a pensare a qualcosa di veramente censurabile.

22 - QUELLA SERA NON GUIDAVO IO

2010-03-23T10:18:24+01:00

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presentazione grafica a cura di

davide pavlidis

A volte anch’io mi fermo a riflettere …

... Lo faccio davanti ad una birra rossa, o ad un buon vino nero. Lo faccio fumandomi una canna, pesante e tossica, in compagnia delle nebbie dell'alcool dietro la cortina di parole, che sguazzano nel fiume di facili combriccole nelle osterie di Bologna ... in certi casi ne parlo con l'Artista, o col Marvel e la cosa si fa seria. Nulla vien preso con noncuranza. Nulla vien discusso con la leggerezza di un argomento estraneo alla nostra vita ... son discorsi che permangono nella nostra intimità più profonda ... che si intreccia e alimenta le tensioni, le forze e le pulsioni che mantengono tale un'amicizia vera. In quei casi, tutto avviene sussurrando, per non disturbare i fragili sentimenti che sorreggono certi discorsi ... Quelle serate ci distruggono ... e ci ritroviamo come amebe, svaccati sul sedile dell'auto dell'amico a vomitargli nella tasca portaoggetti dello sportello!
L'Artista era totalmente assorto e ... l'unico neurone, che galleggiava ancora sobrio nel suo cranio pieno di refusi etilici, faceva fatica a restare a galla ... e quella sera non guidavo io.

La macchina rallenta in un lavaggio self service a cielo aperto.
-Dai scendi che do una lavata allo sportello
la vittima? Un raffinato completino grigio canna di fucile con camicia bianca e cravatta a spighe d'oro, che si riempie di chiazze scure e raggrumate di resti predigeriti.

Si riparte, ora finalmente verso casa ... La grossa Citroen gigiona sfreccia ai 130 davanti ad un posto di controllo dei Caramba!
-Merda Vecchio ... ma quella era la madama
INCHIODA e lo fa con tutta la forza che ha sul piede sinistro. Purtroppo solo allora mi accorgo di non avere le cinture! Una violenta testata non è scongiurabile. L'occhio destro rimbalza sul vetro come un uovo sodo.
Sto ancora cercando di fare una prognosi sulle conseguenze del primo impatto che irrompe il secondo: l'Artista ... ingrana la retro a tutto spiano, schizzandomi di nuovo contro il parabrezza. Sta volta in piena fronte ... inchiodando davanti a tre stupiti Carabinieri

21 - IL CORTO FRANZ MALTESE

2010-03-23T10:15:30+01:00

tutto un problema di dislivelli!

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presentazione grafica a cura di

davide pavlidis

-Ma facciamo così ridere Artista?
-Pare di si Vecchio
-E dicci un po’ ... bella donzella ... perché?
-Forse perché gli ultimi due bicchierini sono solo dei bitter analcolici e li tirate giù come fosse grappa?
-Eh già! Mai visto prima un oste che senza la pulla davanti ha problemi di coscienza a vendere superalcolici allungati
-Andiamo al Corto ... forse ci troviamo il Franz ...
Appena fuori dal locale ci sono i soliti tre personaggi, che prendono una boccata d'aria sporca. Ciò garantisce che dentro ci sia già abbastanza ressa, fumo e ubriachezza da stordire anche senza bere.
-Vecchio guarda lì ... c'è il Franz

Magro, magrissimo. Tutto il suo perché concentrato nella materia grigia, fa sì che il capo risulti sproporzionatamente enorme. Ha una voce tenebrosa e profonda, come la sua immensa conoscenza. Un'enciclopedia ambulante, raccontata come una telecronaca di Sandro Ciotti. Il suono gutturale del monofono Franz rende le parole quasi inudibili in quel casino da far west parrocchiale e la mia attenzione ... viene attratta da una melodia piena e graffiante di una voce femminile dal fondo del salone adiacente. Mi arrampico su uno sgabello di qualcuno, che ha avuto la malaugurata idea di alzarsi. Ogni nota è una conquista, una vittoria della delizia, un passo verso l’inganno dell’inconsapevolezza, che mi nasconde il fatto di esser sempre più ubriaco.
Finalmente la cantante decide un minuto di pausa. Devo conoscerla, devo complimentarmi, farle sapere che è la mia musa ... Devo … devo … e mi decido. Poi lo SCHIANTO! Il botto è terribile. Ovattato colpo di grancassa! Ancora una volta me stesso mi ha fregato … e alla grande, direi!
Passata mezzora di vergognosa meditazione nei cessi del locale ... era ora di cambiar aria ... Abbracciati come due amiconi ubriachi, ripresi di spalle sulla strada del tramonto in un film operaio di Nanni Moretti, ci allontanammo verso i portici di via Irnerio.
-Ciao ragassuoli ve mo lì chi ti incontro! Ma va là! l’Artista ed il Vecchio … Ehilà maestri! Mo cosa mi raccontate di bello?
La voce ... sfregiata ... la conosciamo bene. Altro che se la conosciamo!
Niente nomi prego … il rischio è grosso perché la persona è importante e l’anonimato diventa d’obbligo! ... Senza nemmeno troppe chiacchiere in più, eravamo già comodamente polleggiati nell’abitacolo. Lei svaccata sui sedili posteriori ... l’Artista al posto di guida ... ed il ... Vecchio, placido, ... al posto del morto. ... Mentre sentivo la fronte picchiare duro, per il tiro troppo violento, mi resi conto di assistere ad un teatrino schizofrenico, come un parroco annoiato in ascolto di una fedele dietro la grata di un confessionale ... Poi Lei di colpo inizia a picchiare contro il vetro ...
-Stronzi siete dei grandissimi bastardi figli di puttana!
-Ma a chi sta urlando?
-Ad una macchina della polizia
L’Artista mi afferra per il braccio
-Ehi ragazzi stiamo calmi … pare che stia tornando in dietro
-Merda se ci beccano col cannone … ti giuro che ti prendo a pigne quel tuo bel musetto